No puedo más que fragmentar la prosa
frente a la muerte.
Cada ausencia enciende todas las ausencias.
Cada gota de sal en la cara
dice un nombre.
Cada nombre quiebra el silencio, una vez más.
Asomaste detrás de la puerta, desde las sombras,
el pelo blanco, empequeñecida.
Sonreímos, te saludamos, nos fuimos.
Te lloramos entre flores y hojas verdes, a escondidas,
ya eras otra.
Si hay algo después, que sea:
un día luminoso
una ventana de viento
más de tu risa clara
algo con que escribir
y un cuaderno.
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